荒墟牧神 - 第226章 一劍斬出滔滔血海 - 簡牘書房

In der Haupthalle lag Xuehu'er reglos auf dem Rücken des Drachen-Qilin, schlug heimlich die Augen auf und sah, wie ein Kopf nach dem anderen herabrollte.

Dieses Schauspiel war überaus unheimlich: Es gab ganz offenkundig keinen Feind, und doch fanden diese Starken des Himmelsmenschen-Reichs, sobald sie nur diesen Hof betraten, augenblicklich einen gewaltsamen Tod!

Die übrigen verhielten sich, als stünde ein großer Feind vor ihnen. Einer aus dem Himmelsmenschen-Reich stieß einen Ruf aus, sein Schwertatem war wie Reif, silberner Reif umwand seinen ganzen Leib, und Schritt für Schritt trat er in den Hof hinein, den Blick wachsam, ringsum spähend.

Seine Schwertkunst war schneidend scharf; zahllose Schwertlichter wanderten um seinen Leib, gleich winzig kleinen Fischen, die fröhlich um ihn herumschwammen.

Er verfolgte eine Taktik der passiven Verteidigung; Tausende kleiner Schwertfische kreisten um ihn und bargen seine unermesslich gewaltige Kultivierung — stießen sie nur auf Feindseligkeit, schlugen sie sogleich zurück und versetzten dem Gegner einen tödlichen Treffer!

Auch er handelte aus Not; der Feind kam ohne Schatten und ging ohne Spur, man vermochte beim besten Willen nicht zu erkennen, wo er steckte und wie er zuschlug, und dennoch ließen so viele Starke des Himmelsmenschen-Reichs ihr Leben — das war wahrhaftig unheimlich bis zum Äußersten.

Ihm begegnete keine Gefahr, doch wagte er dennoch nicht, seine Wachsamkeit zu lockern; Schritt um Schritt bewegte er sich auf die Haupthalle zu, in der Shen Mu und die anderen schliefen, und dann erblickte er das Bild, das vor der Halle hing.

Shen Mu hatte vor diesem Bild eine Kerze entzündet und es damit erhellt.

Gemalt war auf dem Bild der Rücken eines Mannes mittleren Alters, der ein Schwert auf dem Rücken trug; das Gesicht des Mannes war zur Seite gewandt, als blicke er mit dem Augenwinkel auf den Maler.

In diesem Augenwinkel lag eine Tötungsabsicht, die den Himmel erzittern ließ.

Dieser jähe Blick, so flüchtig wie ein aufgescheuchter Schwan, war vom Maler eingefangen und zu diesem Bild geworden.

Obgleich nur dieser eine Mann mittleren Alters darauf war, hatte man doch das Gefühl, als berge das Bild noch unendliche Kunde, die nicht gemalt worden war — verborgen in den leeren Stellen des Bildes.

Da war eine furchtbare Schlacht eben erst zu Ende gegangen; die Leiber zahlloser Starker lagen hingestreckt zu Füßen des Mannes mittleren Alters, in einem Meer von Blut, das den Himmel überflutete, trieben die Toten empor, die weißen Gebeine vom Blut gerötet, in seltsamen Farben schimmernd, und unzählige unter dem Schwert gefallene Seelen wurden von den Unterweltbeamten ergriffen und ins Dunkel hinabgezerrt.

Und in der finsteren Welt hielt ein Dämonengott mit zwei neunfach gewundenen langen Hörnern eben ein fröhliches Festmahl, um zu feiern, dass die Seelen dieser Starken seine Gäste und seine Speise geworden waren.

Das also war die Kunde, die in den leeren Stellen des Bildes verborgen lag!

Im Hof erblickte jener Meister des Himmelsmenschen-Reichs das Bild und den Mann darauf, erstarrte jählings — und sah, wie sein eigenes Haupt ihm vom Halse glitt. Ihm war, als werde all dies so unendlich langsam, als stürze er selber langsam in eine Finsternis ohne jeden Lichtschein, immer tiefer sinkend, endlos, und erreichte nimmer den Grund des Dunkels.

Dumpf schlug es auf.

Sein Haupt fiel zu Boden, rollte zwei Runden, und die Augen standen noch immer weit aufgerissen.

Jäh griff eine große Hand heran und packte seinen Kopf.

Draußen vor dem Hof standen noch neun Männer, die Gesichter voller Entsetzen; allein der alte Mann mit den weißen Brauen, der Daoist Qingshan, war einigermaßen gefasst, und er war es, der den Kopf jenes Meisters des Himmelsmenschen-Reichs herbeigeholt hatte.

Er war auch der einzige unter ihnen, der ein großer Meister des Reichs von Leben und Tod war.

Der Daoist Qingshan sah dem Meister des Himmelsmenschen-Reichs in die Augen, atmete trüben Odem aus und sprach: »Ein gutes Schwert.«