Capítulo 797 — El enigma de lo real y lo falso
El Pastor del Yermo · Página 1 de 5
El Palacio Lingxiao estaba presidido por una quietud siniestra.
Aquel recinto, que en la era del Emperador Supremo había sido la Corte Celestial del Norte, albergaba el Palacio Lingxiao, el lugar donde el Emperador Supremo congregaba a sus ministros y deliberaban los dioses; por eso la gran sala era de una vastedad inconmensurable. Ahora, los dioses que se contaban por millares —grandes y pequeños— permanecían con el semblante descompuesto por la zozobra, contemplando a aquella »pareja de hombre y mujer« que en medio del recinto sostenía un duelo de cítaras, temerosos de verse alcanzados por las ondas del combate.
Y entonces sonaron las cítaras en el salón. De los dos tañedores, uno era una erudita, a cuya espalda se erguía un burro; el otro, el Emperador Rojo Qi Xiayu, tras quien se tendían franjas y más franjas de nubes multicolores, semejantes a plumas de fénix.
Las dos se hallaban, una al este y otra al oeste; en torno suyo no había un solo testigo: hasta los semidioses más poderosos se mantenían a distancia. Ambas tañían con furia desencadenada; la erudita, desbocada y desmelenada, hacía girar la cítara en torno a sí sin cesar, y como si poseyera un sinnúmero de brazos, sus dedos volaban sobre las cuerdas en un torbellino, desplegando una destreza pasmosa.
En melodía y digitación era ya perfecta, sin fisura alguna. El Emperador Rojo Qi Xiayu, por contra, mantenía una compostura admirable; no prodigaba los alardes técnicos de la erudita, antes bien su ejecución destilaba una sobriedad sin ornamento, y, no obstante, ¡su música rebosaba de una emoción vasta y torrencial!
En el arte de la técnica, nadie podía hacer sombra a la erudita; ni la propia Qi Xiayu lograba emularla: sus melodías constituían el paradigma mismo de la perfección. Pero en sentimiento quedaba muy por detrás de Qi Xiayu; su música poseía emoción, sí, mas no alcanzaba la fuerza caudalosa ni la variación inagotable de la de su rival. Las músicas de ambas se batían a muerte: el espacio que las rodeaba ora se retorcía, ora se estiraba, ora se plegaba en capas de membrana; el aire parecía trocarse en notas visibles que brincaban y danzaban sin reposo a su alrededor. La erudita comenzó a ceder terreno.
En las cuatro artes —cítara, ajedrez, caligrafía y pintura—, su maestría había escalado una cumbre donde nadie, bajo el cielo, podía seguirle los pasos; mas era precisamente esa carencia innata de sentimiento lo que le vedaba dar un paso más allá. De los Cuatro Grandes Maestros Celestiales de la era Kaihuang, cada uno había logrado sus propias proezas y virtudes; mas el temple de la erudita arrastraba una fisura: no poseía el arrojo de Qi Xiayu para amar y odiar con igual vehemencia, ni su caudal de pasión. Su derrota se hizo inminente.
De pronto, el burro que la acompañaba se irguió sobre las patas traseras, transfigurado en un rey demonio en figura de burro; abrió unas fauces descomunales y se puso a rebuznar con un estrépito agudísimo: ¡Hiooo, hiooo, hiooo! Al punto las dos mujeres sintieron desbaratarse sus sones y, cada cual, hundió la palma sobre las cuerdas para acallarlas. Aquel rebuzno fue tan desgarrador que todos los poderosos del Precioso Palacio de Lingxiao fruncieron el entrecejo, sin poder evitarlo, y se taparon los oídos.
En el salón, semidioses, estirpes divinas y demoníacas miraban a las dos mujeres con espanto; incluso el burro había llegado a infundirles pávido respeto.
Aquella batalla de cítaras se había dirimido entre las dos, y por fortuna se dirigían la una contra la otra; de haber apuntado a los presentes, los poderosos de la sala habrían sufrido pérdidas espantosas. Seis o siete, sin embargo, conservaban el semblante impertérrito: evidentemente cada cual amparaba su propia fuerza, de un nivel altísimo, y no temían ni a la erudita ni a Qi Xiayu. »¡Jajajá.
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