Chapitre 593 — Le vieux lettré dont les vers écrasent la Voie lactée
Le Berger des Terres Désolées · Page 2 sur 4
Le Vieux Sourd éclata d'un grand rire, comme ivre, et se livra davantage encore à lui-même ; son pas devenait titubant, son grand pinceau de plus en plus libre de toute règle, tel un dragon, tel un serpent, tel un phénix en vol, telle une libellule effleurant l'eau, telle une jeune hirondelle apprenant à voler, tel un vieux buffle labourant.
Derrière lui apparut son Esprit originel, qui, le pinceau à la main, peignait avec lui, y versant tout son cœur et tout son sang, traçant des écrits vastes comme les flots et les montagnes, le souffle même des fleuves et des cimes. À ses côtés, Shen Mu, le maître Bashan, Grand-mère Zhu et les autres restaient figés d'étonnement.
Jamais ils n'auraient imaginé que le Vieux Sourd, toujours grave et si sage, pût avoir un tel côté débridé, spontané, fougueux et sans frein.
Avec la lave pour encre et la terre pour papier, il couvrit en peu de temps le sol sur des dizaines d'arpents de lave et de flammes ; la peinture qui s'y étendait, nimbée de feux, resplendissait d'un or presque aveuglant.
Qui aurait pu croire qu'un simple vieux lettré nourrît dans son cœur une ardeur si ample et si grisante ?
Le Vieux Sourd peignait sans relâche : il peignit le ciel et la terre, le ciel laissé en blanc, la terre d'un vert tendre ; il peignit les vents, les nuées, le tonnerre et les éclairs ; il peignit les monts et les fleuves majestueux ; il peignit des dieux et des démons aux mille postures, jamais deux fois les mêmes ; il peignit des armées sans fin, l'air tueur, l'élan de la charge, ces muscles et ces tendons pareils à l'acier, hideux, ces sabres et ces épées aiguisés et luisants. Il peignit le champ de bataille, d'innombrables silhouettes souples bondissant, et Shen Mu et les autres, d'un seul regard, sentirent que les dieux, les démons et les armées en marche allaient jaillir hors de la peinture !
Cette puissance explosive des muscles, ces silhouettes abattant leurs sabres, ces éclairs et ces tonnerres prêts à jaillir des nuages, ces averses diluviennes sur le point d'éclater, ces ouragans hurlants, ces tornades déchaînées, ces montagnes s'effondrant, ces mers bouillonnantes : tout était si vrai, si réel !
Le Vieux Sourd était en train de peindre un monde immense et tumultueux, il était en train de le faire advenir au réel ! Le poème de Zai Fu avait fait éclater son inspiration, soulevé son âme, éveillé en sa poitrine l'ardeur héroïque et la force créatrice ; il était tout entier plongé dans cette création frénétique, disant droit ce que son cœur ressentait, lâchant la bride aux fantaisies de son esprit. Après un temps impossible à mesurer, le Vieux Aveugle dit d'une voix alarmée : « L'armée des démons arrive !
Elle est encore à cent li d'ici ! » Le Vieux Sourd fit la sourde oreille et continua de peindre.
Le Vieux Aveugle fronça les sourcils : « Plus que quatre-vingts li ! » Shen Mu leva les yeux vers ces quatre-vingts li : une aura démoniaque sombre et lourde, pareille à une brume noire, affluait à toute vitesse vers eux. Une à une, des motifs de formation s'ouvrirent dans ses yeux, et son cœur tressaillit : parmi les monts, d'innombrables monstres énormes déferlaient comme une marée par-dessus les cimes, courant à perdre haleine, brandissant des armes bizarres, gueules ouvertes hurlant, se ruant vers eux.
Ils étaient à demi nus, leurs vêtements en lambeaux : ils ne ressemblaient pas aux démons de Luofu Tian, mais plutôt à des gens fuyant la catastrophe.