Kapitel 428 — Der Kriegsgott – ungebrochener Ehrgeiz
Der Hirte der Ödnis · Seite 1 von 4
Plumps.
Sternenherr Qiao sank auf die Knie, stützte sich auf sein Götterschwert, blickte zu dem alten Widersacher auf, der vor ihm heranschritt, und lachte leise vor sich hin: »Alter Menschenkaiser, du und ich, wir sind beide nur Marionetten an Fäden, Spielzeug der Wahren Götter. Und selbst wenn du dich hier zu Tode stemmst und uns aufhältst – was nützt es? Vom Himmel droben kommen zwei Scharen herab; wir sind nur dazu da, euch abzulenken. Die das göttliche Artefakt der Himmelszeichen wahrhaft in Gang setzen, das sind andere. Jingping ist dem Untergang geweiht …
« Ihm gegenüber, hinter dem Lizheng, loderte ein gewaltiger Urgeist, unvergleichlich heiß, wie eine in Lichtflammen brennende Gottheit – doch auch diese Gottheit war jetzt zerschunden und zerfetzt, kaum noch imstande, sich zu halten. Sein Urgeist erlosch allmählich, konnte jeden Augenblick verlöschen, doch jäh loderte er wieder hell auf, immer wieder, immer von Neuem; offenkundig setzte er sein letztes Blut und Qi daran, seinen Höhepunkt mit aller Macht zu behaupten.
»Sternenherr Qiao, wo ist die andere Schar? « Der Lizheng trat heran, kümmerte sich nicht um die übrigen auf dem Schlachtfeld, sein Blick haftete fest auf ihm: »Du und ich, wir sind alte Widersacher.
Wenn ein Mensch dem Tode naht, sind seine Worte gütig – willst du wirklich mit ansehen, wie unzählige Geschöpfe des Reiches Jingping vernichtet werden?
« Jäh erklang aus Qiaos Innerem ein Bersten; das Antlitz dieses schönen Gottes war aschgrau, und er lachte hämisch: »Ob diese niederen Geschöpfe sterben oder nicht – was geht das mich an? « Er hob den Blick zum Himmel und murmelte: »Mein Stern, der mir gehört, wird endlich fallen. « Knack.
Sein Schwert gab ein leises Knacken von sich, dann noch ein leises Knacken, dann immer dichter, immer schneller – und auch das Bersten in seinem Inneren wurde dichter und dichter. Der Urgeist hinter dem Lizheng erlosch allmählich; er peitschte sein Blut und Qi an, wollte seinen Urgeist noch einmal zur höchsten Blüte treiben, doch er vermochte ihn nicht mehr zu entzünden.
Jetzt glich sein Fleischesleib einem zerbrochenen Blasebalg, der überall Luft verliert: Er wollte die Lebensglut neu entfachen, doch er war zu zerschlissen, um noch Feuer zu fangen.
Er war ein Krüppel, hatte keine Gliedmaßen mehr – das lastete schwer auf seinem Leib und schwer auf seiner Kampfkraft.
Doch das Entscheidende war: Er war alt. So alt, dass seine Lebensspanne an ihr Ende gelangt war.
Ihm wären noch gut anderthalb Jahre beschieden gewesen; hätte er sich friedlich dem Alter hingegeben, ehrlich und redlich seine Kultivierung betrieben, so hätte er vielleicht noch vor seinem Tode die Götterbrücke ausgebessert, wäre in ein anderes Reich eingetreten und selbst eine Gottheit geworden. Doch dieser eine Kampf hatte das letzte Blut und Qi aus seinem Fleischesleib verzehrt.
Nun konnte er die Lebensglut nicht mehr neu entzünden. »Sag mir, wohin ist die andere Schar gezogen?
«, rief der Lizheng mit lauter Stimme. »Sternenherr Qiao, woher stammst du?
Warst du einst nicht ebenso wie diese Menschen hier – ein Geschöpf, wie du sie nennst: niedrig und gemein? « Sternenherr Qiao hatte bereits die Augen geschlossen und wartete auf den Tod; jäh fuhr ein Zucken durch seinen Leib, er öffnete die Augen – hohl, ohne jede Spur von Leben – und auf seinem Körper zeigte sich eine Schwertwunde nach der anderen. Die Wunden vertieften sich stetig, als schnitte eine unsichtbare Klinge Stück um Stück seinen Götterleib auf und durch.
Der letzte Schlag des Lizheng hatte seine Lebenskraft durchtrennt; sein Gottesschatz brach zusammen, sein Leib war zerrissen – er war dazu verdammt, hier zu sterben.
»Was nützt es?
« Qiao senkte den Kopf und spottete: »Hast du denn noch die Kraft, sie aufzuhalten?
Auch du wirst sterben, alter Freund. Sei friedlich, setz dich nieder, komm, wir gehen gemeinsam.