Capítulo 257 — La invocación

Lu Xueling respiró hondo, alargó la mano y se enjugó las lágrimas del rostro; luego, en la comisura de sus labios apareció una sonrisa levemente amarga y, mirando a Zhang Qingyue, dijo en voz baja: —Xiaofan, no sé si será voluntad del cielo que nunca tengamos la dicha de estar juntos toda la vida. Pero —se detuvo un instante y, al cabo de un momento, con voz grave y firme, dijo con calma—, pero ¡jamás me he arrepentido!

Dicho esto, se inclinó y le besó suavemente los labios a Zhang Qingyue; aquella sensación cálida pareció recorrerle todo el cuerpo.

Una sensación tenue, de dicha…

Ella sonrió, se mordió el labio, se puso de pie, dirigió una última mirada al hombre dormido y se dio la vuelta para marcharse; solo que andaba con tal pesadez, con el cuerpo a cada paso como a punto de girar para mirarlo una vez más, que al final, sin embargo, no volvió la cabeza ni una sola vez.

Quizá hasta ella misma sabía que, de haberse vuelto a mirar, jamás habría tenido el valor de irse.

Con sus ropas blancas flotando en el aire, al fin se alejó.

El viento movía la hierba y traía consigo un aroma fresco y un tanto áspero; Xiao Hui se acercó en silencio, trepó al pecho de Zhang Qingyue y se sentó allí, contemplando en muda quietud aquella espalda blanca que se perdía a lo lejos. Bajo su cuerpo, en la palma de la mano de Zhang Qingyue, los dedos se movieron de nuevo con suavidad.

La brisa siguió soplando sin cesar y el tiempo transcurrió en silencio; el poblado del Templo del Sauce volvió a sumirse en una larga quietud. Pasó el día, llegó la noche, y las estrellas fueron cayendo una a una, como testigos que todo lo han visto de las vicisitudes del mundo.

Xiao Hui, sentado sobre el pecho de Zhang Qingyue, parecía tener algo de sueño; abrió la boca en un bostezo y chirrió unas cuantas veces. Luego, como si de pronto hubiera percibido algo, hizo girar los ojos y miró hacia Zhang Qingyue, bajo su cuerpo.

Llegó un jadeo bajo y débil y, a continuación, Zhang Qingyue abrió los ojos con lentitud.

Lo primero que se ofreció a su vista fue una bóveda celeste infinita, en cuya negrura profunda centelleaban innumerables estrellas. No se movió; permaneció tendido así, en quietud, contemplando el cielo.

Xiao Hui, a su lado, parecía algo desconcertado; se rascó la cabeza, se acercó arrastrándose y lo observó un instante, aunque enseguida volvió a retirarse. El viento nocturno soplaba con suavidad y la hierba verde ondulaba. Aquella oscuridad profunda había sido siempre así durante miles y miles de años, y la vida de un hombre, comparada con ella, era como la luz de una luciérnaga frente al sol y la luna: un instante fugaz que se extingue en un abrir y cerrar de ojos.

Quizá fue precisamente porque los antiguos comprendieron esto por lo que se entregaron con tanto afán a la búsqueda de la inmortalidad.

Solo que, si uno no era más que una cáscara vacía, ¿de qué servía alcanzar la inmortalidad?

Su semblante estaba sereno, más tranquilo de lo que nunca lo había estado; ya no había en él tristeza ni agitación. Se limitaba a mirar el cielo en silencio.

La bóveda celeste era infinita, las constelaciones giraban y las estrellas se desplazaban; cielo y tierra guardaban un silencio absoluto, y solo el viento soplaba, pasando con un murmullo tenue.

Sin que se diera cuenta, el cielo se aclaró.

Pero cuando la luz del alba cayó y la última oscuridad se desvaneció, Zhang Qingyue cerró los ojos. Permaneció así, tendido en silencio, largo, larguísimo tiempo, hasta que el sol se alzó y la cálida luz del día le bañó el cuerpo; solo entonces volvió a abrir los ojos, y esta vez se puso de pie.

De pie en el mismo sitio, miró a su alrededor: las ruinas sepultadas entre la maleza eran desoladas, pero a la vez cercanas y queridas; había muchos lugares que desde hacía cuántos años estaban grabados a fuego en su corazón y jamás se borrarían, y cuántos otros eran los rincones donde de niño había corrido y jugado, dejando la huella de una alegría sencilla.

Echó a andar sin rumbo, con los pasos posados sobre la hierba sin producir el menor ruido. Xiao Hui saltó a su lado, se aferró a su ropa y en dos o tres movimientos trepó hasta su hombro, donde se acomodó.

»Wu…«

El viento que soplaba desde atrás parecía haberse vuelto algo más fuerte y silbaba al pasar; la hierba verde a su lado ondulaba con él como las olas del mar. Los muros derruidos y las paredes rotas, como hombres silenciosos pero afables, lo miraban fijamente. Llegó al norte del poblado, donde había otro conjunto de ruinas, aún más destrozado; visto de lejos, su contorno recordaba todavía la figura de aquel pequeño templo arruinado de antaño.

Esta vez, Ming Li se quedó de pie un buen rato. Contempló hondamente las ruinas del pequeño templo y, tras un largo silencio, en sus labios apareció una leve sonrisa, afable y cercana. Era una sonrisa dulce, en la que no quedaba ya el menor rastro de rencor ni de arrepentimiento.

Luego se dio la vuelta y se marchó así, sin volver a mirar atrás ni una sola vez.

»Vámonos, Xiao Hui.«

»Chi, chi, chi«, chirrió Xiao Hui suavemente sobre su hombro, rascándose la cabeza.

Él sonrió con levedad y, de cara a la brisa fresca que soplaba a su encuentro, dijo con una sonrisa: »Vamos al lugar al que debemos ir.«

Desplazó la mirada y contempló la distancia: el imponente monte Canglan se erguía, hendiendo las nubes y el cielo.

En la cumbre Jietian del monte Canglan reinaba por doquier un ambiente de agitación y desorden; en cambio, en los alrededores de la montaña posterior todo parecía mucho más apartado y silencioso, sin que se viera ni una sola figura humana. Cabía suponer que, ante el avance del poderoso enemigo y la desaparición sin motivo del Daoísta Daoyan, pilar central de la secta, nadie había reparado en ello.

A la hora de la tarde, cuando la luz del sol se derramaba sobre el bosque umbrío de la montaña posterior, Ming Li ya caminaba por el tranquilo sendero entre los árboles. No era la primera vez que subía a la montaña posterior de la cumbre Jietian; echando cuentas, había estado allí varias veces, de modo que conocía bien el terreno de aquellos parajes. Sin embargo, por su expresión, no se advertía en absoluto la menor cautela ni ansiedad: en el rostro conservaba aún aquella sonrisa serena que lo acompañaba desde que despertara, y avanzaba despacio.

El sendero montañoso era escarpado, y a ambos lados se alzaban añosos árboles de espeso follaje; de vez en cuando, desde lo profundo del bosque llegaba el canto de algún pájaro. Ming Li llevó la mirada del bosque al suelo y luego hacia adelante: el antiguo camino se extendía serpenteando, y cuántas historias del pasado no habrían ocurrido sobre él.

El bosque de la montaña era umbrío y apacible, y el viento soplaba con suavidad, como si nada tuviera que ver con la vulgaridad del mundo de los hombres.

Poco a poco fue apareciendo ante sus ojos el conocido cruce de tres caminos que recordaba de antaño; Zhang Qingyue se detuvo allí y, sin proponérselo, volvió la mirada hacia la derecha: tras aquellas hileras de bosque espeso, entre las rendijas del denso follaje, se vislumbraba el contorno de una esquina del imponente salón principal del templo de los antepasados. Sonrió levemente y, dando media vuelta, tomó aquel sendero.

El cruce no distaba mucho del templo de los antepasados, de modo que muy pronto se alzó ante él el solemne salón principal; sin embargo, Zhang Qingyue no llegó hasta el claro, sino que se quedó quieto detrás de un gran árbol de frondoso follaje junto al sendero, y desde allí contempló en aquella dirección.