Kapitel 257 — Die Beschwörung

Lu Xuelings Gesicht war blass; ihre Hand umfasste fester den Tianxuan, doch ihr Blick auf Zhang Qingyue blieb voller Zärtlichkeit und schmerzlichen Bedauerns, voll des Haders, sich loszureißen: »Zuvor haben die rechtgläubigen Schulen bereits mehrere Feldzüge gegen ihn unternommen, doch sind sie allesamt bis auf den letzten Mann aufgerieben worden; ganz abgesehen davon, dass die einzelnen Schulen schwer geschwächt wurden, ist das Furchtbarste, dass die meisten Menschen … von seinem roten Schein ihres Willens beraubt und zu des Unterweltkönigs Knechten und Schergen gemacht wurden, die nun ihrerseits die rechtgläubigen Schulen niedermetzeln. Heute ist die rechtgläubige Welt bereits in heilloser Auflösung, und der Unterweltkönig ist in jüngster Zeit sogar bis an den Fuß des Canglan-Bergs vorgedrungen und hat seine teuflischen Künste entfaltet; tatsächlich hat er alle Menschen im Umkreis von hundert Meilen um den Canglan-Berg, in den Städten, Märkten und Dörfern bis hin zur Stadt Heyang, ihres Willens beraubt. Rechnet man jene früheren hinzu, so sind es wohl nicht weniger als hunderttausend, und es sieht aus, als wollten sie jeden Augenblick den Canglan-Berg erstürmen.«

Sie starrte auf Zhang Qingyues Antlitz, und da rollten plötzlich zwei Tränen aus ihren Augen; die Tropfen fielen herab und trafen auf den Handrücken Zhang Qingyues.

»Ich wollte alles auf mich nehmen, wollte mich einige Male mit dir für immer vereinen und ein Leben lang zusammenbleiben; und wenn mich die ganze Welt verachten und die Sekte mich strafen würde – ich hätte es nicht mehr geachtet. Doch nun, nun …« Ihre Lippen bebten leicht, und langsam senkte sie den Kopf. »Doch nun ist Qingyun in Not! Von Kindheit an hat mich die Canglan-Sekte aufgezogen, hat die Stadtverwaltung mich geliebt und gelehrt – die Güte wiegt schwer wie ein Berg. Ginge es allein darum, dass wir zusammen sind, so wollte ich selbst ihren Tadel und ihre Verachtung mit Freuden auf mich nehmen. Doch nun, da sie in Not sind, kann ich … kann ich nur zurückkehren und bei ihnen sein.«

Lu Xueling blickte tief in Zhang Qingyues Antlitz und wandte den Blick nicht eine Sekunde lang ab; es war, als wolle sie nicht einmal einen einzigen Blickwurf aufgeben. Ein leichter Wind kam heran, und ihr Gewand wehte sacht.

»Vielleicht weißt du es noch nicht: Die Canglan-Sekte ist insgeheim von innerem Zwist zerrissen, und das einst allmächtige ›Schwertformation der Göttertötung‹ lässt sich bereits nicht mehr entfachen. Diese Schlacht wird nur … fürchte ich, es steht wirklich übel um uns, und ich weiß nicht, ob ich zurückkehren und dich wiedersehen kann.«

Lu Xueling holte tief Atem, strich sich mit der Hand die Tränen vom Gesicht, dann erschien an ihren Mundwinkeln ein leicht bitteres Lächeln, und leise, Zhang Qingyue anblickend, sagte sie: »Xiaofan, ich weiß nicht, ob es der Wille des Himmels ist – wir haben eben niemals das Schicksal, ein langes Leben miteinander zu verbringen. Doch« – sie hielt inne, und nach einem Moment sagte sie still mit tiefer, fester Stimme – »doch ich habe es nie bereut!«

Damit beugte sie sich nieder und küsste ihn sacht auf die Lippen; die warme Empfindung dieser Lippen schien ihren ganzen Körper zu durchströmen.

Ein schwaches Gefühl von Glück …

Sie lächelte, biss sich auf die Lippen, stand auf, warf dem schlafenden Mann einen letzten Blick zu und wandte sich zum Gehen – doch sie ging so zögernd, dass ihr Körper sich immer wieder zu wenden schien, als wolle sie noch einmal zurückblicken; am Ende aber sah sie sich nicht mehr um.

Vielleicht wusste sie selbst nur zu gut, dass sie den Mut zum Gehen nie wieder aufbringen würde, hätte sie sich nur ein einziges Mal umgedreht.

Das weiße Gewand flatterte im Wind – endlich war sie fort.

Der Wind strich durch das Gras und trug einen herben, frischen Duft mit sich. Klein-Grau kam leise herbeigeschlichen, kletterte auf Zhang Qingyues Brust und setzte sich nieder, schweigend dem weißen Rücken nachstarrend, der in der Ferne entschwand. Unter ihm, auf Zhang Qingyues Handfläche, zuckten die Finger abermals ganz sacht.

Der leichte Wind wehte unablässig, die Zeit verrann im Stillen, und das Dorf am Weidenheiligtum versank wieder in langes Schweigen. Der Tag verging, die Nacht brach herein, Sternenlicht fiel in einzelnen Funken herab und hatte das wechselvolle Treiben der Menschenwelt zur Genüge gesehen.

Klein-Grau saß auf Zhang Qingyues Brust und wirkte ein wenig schläfrig; es riss das Maul auf, gähnte und stieß ein paar Mal ein ›Tschi-tschi-tschi-tschi‹ aus. Dann, als hätte es plötzlich etwas gespürt, rollte es die Augen und blickte zu Zhang Qingyue unter sich hinab.

Ein leises Keuchen war zu hören, dann öffnete Zhang Qingyue langsam die Augen.

Was sich seinen Augen zuerst darbot, war ein endloser Himmelsdom, in dessen tiefem Dunkel unzählige Sterne funkelten und glänzten. Er regte sich nicht, lag einfach so still da und betrachtete den Himmel.

Klein-Grau schien neben ihm ein wenig verwirrt; es kratzte sich am Kopf, kroch heran und lugte nach ihm, zog sich jedoch gleich darauf wieder zurück. Der Nachtwind strich sanft, das grüne Gras wogte. Jene tiefe Finsternis war seit Jahrtausenden so gewesen, und gemessen daran glich ein Menschenleben dem Glühwürmchen neben Sonne und Mond – nur ein flüchtiger Augenblick.

Vielleicht war es gerade diese Erkenntnis der Alten, die sie unermüdlich nach dem ewigen Leben streben ließ!

Doch was nützte selbst das ewige Leben, wenn es nur eine leere Hülle war?

Seine Miene war gelassen, so ruhig wie nie zuvor; weder Trauer noch Erregung lagen darin. Er blickte nur schweigend hinauf zum Himmel.

Der Himmelsdom war grenzenlos, die Gestirne wandelten sich, Himmel und Erde lagen in tiefer Stille – nur das Rauschen des Windes zog leise vorüber.

Unmerklich wurde es hell.

Doch als das Licht des Morgens herabfiel und auch die letzte Finsternis schwand, schloss Zhang Qingyue die Augen. So lag er lange, lange Zeit ganz still da; erst als die Sonne aufging und warmer Sonnenschein auf ihn fiel, öffnete er abermals die Augen – und diesmal stand er auf.

Auf der Stelle stehend, blickte er um sich. Die von Unkraut überwucherte Ruine war öde und doch vertraut; an vielen Orten hatte sich seit soundso vielen Jahren etwas tief in sein Herz gegraben, das nie mehr auszulöschen war, und wie viele Stätten gab es, an denen er als Kind umhergerannt war und gespielt und schlichte Freude hinterlassen hatte.

Er schlenderte vor sich hin, seine Schritte setzten lautlos auf das grüne Gras. Klein-Grau schoss neben ihm hervor, packte seinen Gewandsaum und kletterte mit ein paar flinken Griffen auf seine Schulter, wo es sich niederließ.

»Wuuu …«

Der Wind, der von hinten kam, schien etwas stärker geworden zu sein und pfiff nun; das Gras zu seinen Seiten wogte im Wind wie Wellen. Die zerfallenen Mauern und gebrochenen Wände standen da wie schweigende, aber milde Menschen und blickten ihn an. Er ging zum Nordrand des Dorfes, wo eine weitere Ruine lag, noch weit verfallener; aus der Ferne betrachtet glichen ihre Umrisse noch immer vage dem einstigen baufälligen kleinen Tempel.

Diesmal stand Ming Li etwas länger da; er betrachtete die Ruine des kleinen Tempels tief und eindringlich, und nach geraumer Zeit erschien auf seinen Lippen ein schwaches, vertrautes Lächeln. Dieses Lächeln war milde, und nicht die Spur von Groll oder Reue lag mehr darin.

Dann wandte er sich um und ging einfach davon, ohne noch ein einziges Mal zurückzublicken.

»Komm, Klein-Grau.«

»Tschi-tschi-tschi-tschi«, piepste Klein-Grau leise auf seiner Schulter und kratzte sich am Kopf.

Er lächelte flüchtig, wandte sich dem frischen Wind entgegen, der ihm ins Gesicht wehte, und sagte lächelnd: »Gehen wir dorthin, wohin wir gehören.«

Sein Blick wanderte in die Ferne, hin zu dem hoch aufragenden Canglan-Berg, der steil in die Wolken stach.