Kapitel 330 — Ein Meer aus Blut
Der Hirte der Ödnis · Seite 2 von 4
»Als ich den alten Herrn Huo traf, war er der berühmteste Häscher unter dem Himmel, man nannte ihn den göttlichen Pferdehäscher. Er hätte mich beinahe gefangen.«
Der lahme Alte blickte zurück. Der Goldene Gipfel des Sumeru strahlte in zehntausendfacher Pracht goldenen Lichts, die Buddha-Klänge wogten mächtig dahin, ja sie verdichteten sich zu Gestalt, wurden zu Schriftzeichen, zu Lotosblüten, zu einer Schar von Schattenbildern von Buddhas im leeren Raum, die diese heilige Stätte umkreisten.
Der lahme Alte war wie entrückt und sprach mit leiser Stimme: »Er hat mich viele Male gefangen, viele Male mit mir gerungen; ihn fürchtete ich am meisten, ihn verehrte ich am meisten. In meinen frühen Jahren war ich ein Waisenkind, hatte nichts, bettelte mich überall durch, und wenn der Hunger unerträglich wurde, stahl ich; rauben wagte ich nicht, denn ich war schmächtig. Später fing mich ein alter Häscher; er lieferte mich nicht den Behörden aus, verbot mir nur das Stehlen, lehrte mich ein Handwerk, wie ein Vater. Ich folgte ihm und träumte davon, eines Tages selbst ein Häscher zu werden. Der alte Herr Huo hat mich an ihn erinnert; wenn er ernst war, fand ich, dass er ihm besonders ähnlich sah ...«
Shen Mu saß auf dem Rücken des Drachen-Qilins, sagte kein Wort und hörte mit dem Dorfvorsteher und den anderen dem lahmen Alten zu, wie er aus vergangenen Tagen erzählte.
»Ich hatte keinen Vater; ich fand, der alte Häscher war mein Vater. In den Jahren, da ich ihm folgte, war ich besonders fleißig und besonders glücklich. Eines Tages starb der alte Häscher.«
Der lahme Alte riss die Augen weit auf, seine Stimme war unendlich ruhig: »Um Mitternacht suchten seine Feinde ihn heim; damals schlief ich noch, hörte draußen die Schlachtrufe, er drang herein, brachte mich in tödlicher Not hinaus und sagte zu mir: Kind, werde ein guter Mensch ... und lauf! Ich hatte nichts am Leib, lief mit blankem Hintern davon, lief und lief, ich wurde immer schneller, immer schneller, ich flehte schluchzend die Leute an, mir zu helfen, doch niemand kam heraus, niemand ...«
Ein hagerer Junge, nackt, rannte hilflos dahin, flehte hilflos um Hilfe, aber niemand half ihm.
Der lahme Alte lief aus der Nacht in den Tag hinein, lief Zehntausende Li weit; als er wieder zu sich kam und zum Haus des alten Häschers zurückkehrte, war es bis auf den Grund niedergebrannt; er kratzte nur noch die verkohlten Knochen des alten Häschers hervor.
»Er hieß mich, ein guter Mensch zu werden; sein Leben lang war er selbst ein guter Mensch gewesen — und was war sein Lohn? Ich werde kein guter Mensch! Er verbot mir zu stehlen, also stahl ich.«
Der lahme Alte sprach verloren: »Ich stahl und lief, und während ich stahl und lief, wurde mein Ruf immer größer, man nannte mich den Schattendieb. Was für ein lächerliches Siegel, was für ein lächerliches Verbotsgesetz — ich scherte mich nicht darum. Ich lief schneller als der Wind, schneller als die Wolken, schneller als der Blitz, ich bestahl die ganze Welt, welche Sekte, welche heilige Stätte — ich habe sie alle bestohlen. Endlich fand ich seine Feinde und stahl ihnen die Köpfe; als ich den alten Häscher ehrte, wollte ich ein guter Mensch sein, doch ich hatte das Stehlen in mir und wurde es nicht los. Später begegnete ich dem alten Herrn Huo; er erinnerte mich an den alten Häscher. Ich fürchte ihn nicht, ich verehre ihn. Jetzt ist er ein Tathagata geworden, mit dem Antlitz des Erbarmens, und da frage ich mich, ob auch der alte Häscher ein Buddha geworden ist ...«
Der Dorfvorsteher streckte den Kopf aus dem Medizinkorb: »Der alte Herr Huo wird kein Buddha werden. Eines Tages kommt ein neuer Tathagata, dann legt er das Mönchsgewand ab und ist wieder der alte Herr Huo von einst.«
Der lahme Alte hob den Blick zum Himmel und sagte: »Wenn es nur so wäre.«
Shen Mu stieß einen trüben Atemzug aus und sagte leise: »Herr Huo wird zurückkommen ...«