Kapitel 9 — Die Zofe

Mehr als ein Jahr war vergangen, seit Tante Ding ins Haus gekommen war, ohne daß sich etwas geregt hätte, und die rechtmäßige Großmutter Dou Zhiweis war in großer Sorge. Da hörte sie beiläufig, daß es auf den Ländereien der Familie Dou eine Familie namens Cui gab, die acht Söhne und zwei Töchter geboren und alle am Leben erhalten hatte. Weil sie bei so vielen Kindern diese nicht mehr ernähren konnte, hatte sie zwei Söhne als einheiratende Schwiegersöhne an fremde Familien weggegeben, und nun wollte sie ihre vierzehnjährige älteste Tochter eintauschen, um für den dritten Sohn eine Frau zu gewinnen.

Die rechtmäßige Großmutter Dou Zhiweis hielt dies für eine Fügung des Himmels. Sie hatte die älteste Tochter der Cuis gesehen: groß gewachsen und kräftig gebaut, dabei aber durchaus von zierlichen Zügen, und ohne ihren Mann, Dou Zhiweis Großvater, zu Rate zu ziehen, hatte sie für zweihundert Taels Silber die Älteste der Cuis ins Haus tragen lassen.

Zehn Monate später kam Dou Zhiweis Vater zur Welt.

Kaum war das Kind über das Hunderttagefest hinaus, ließ Dou Zhiweis Großvater seine rechtmäßige Gemahlin zu sich rufen, deutete auf den noch in den Windeln liegenden Dou Huaiying und sprach: »Du sollst dieses Kind selbst erziehen, damit jene Cui, die nicht einmal einen einzigen Schriftzeichen kennt, es nicht zugrunde richtet.«

So wurde Cui auf das kleine Gut der Familie Dou in Dongji geschickt, das kaum mehr als hundert Mu Land umfaßte, und dort blieb sie bis zu ihrem Tod.

Im Grunde genommen war Cui also zeitlebens eine Dorffrau geblieben.

In den Jahren, die Dou Yan mit ihr verlebte, führte Cui sie nicht nur hinter das Haus, um den Gemüsegarten zu wässern, Würmer zu lesen und Unkraut zu jäten, sondern lehrte sie auch, wie man das Feld bestellte, wie man Hühner hielt und Schweine fütterte … Mit Cuis Worten: »Wer erst einmal gelernt hat, dem Feldgetreide zu dienen, der verhungert nirgends, wo er auch hinkommt!«

In dieser Umgebung wuchs Dou Yan heran und wußte, wann man im Frühjahr säte und wann man im Herbst erntete, wann man Gemüse setzte und wann man Küken ausbrütete; ja, sie konnte sogar aus dem Winterwetter auf das Wetter des kommenden Jahres schließen. Sie glich nicht einer Tochter aus einem Geschlecht von Beamten über Generationen, sondern eher der Tochter eines Landedelmanns.

Zum ersten Mal erblickte sie Tuoniang kurz nach ihrem zehnten Geburtstag. Die Erwachsenen waren alle mit der Frühjahrsbestellung beschäftigt, die Großmutter und der Verwalter waren aufs Feld hinausgegangen, und sie stand mit einigen Zofen unter der Ulmenzeder vor dem Haus und sah zu, wie die Kinder des Dorfes die Ulmenknospen pflückten.

Eine Raupe fiel Dou Zhiwei auf die Schulter, daß sie heftig erschrak; da fing sie die Raupe wieder und jagte damit den Zofen einen Schrecken ein. Alle schubsten und stießen einander und kreischten, und es entstand ein wirres Durcheinander.

Da tauchte Tuoniang auf, wußte nicht, woher, stürzte wie von Sinnen herbei und schlug auf ihre Zofe ein: »Sie ist ein Fräulein, das Fräulein Dou Juan! Wie könnt ihr euch erlauben, ihr die Ehre zu verweigern? Ich schlage euch tot, ich schlage euch tot …«

Bei diesen Gedanken wurde Dou Yan ein wenig bewegt.

Nachdem die Stiefmutter ins Haus gekommen war, wurden die Leute, die ihrer Mutter gedient hatten, teils weil sie zu geringe Verdienste besaßen, verkauft, teils von der Stiefmutter unter dem Vorwand, sie hätten sich um die Mutter verdient gemacht, aus der Leibeigenschaft entlassen, teils zum Onkel zurückgeschickt; niemand sagte ihr etwas über die Mutter. Selbst die Großmutter, die sie liebte, sprach mehr als einmal zu ihr: »Man muß nach vorn schauen; was nützt es, immer wieder danach zu fragen? Du solltest lieber daran denken, wie du deine künftigen Tage gestaltest, und daran, wie du, wenn du erst in den Haushalt des Markgrafen von Jining kommst, das Wohlwollen deiner Schwiegermutter gewinnst.«

Niemand kannte die Angst in ihrem Innern.

Wie war die Mutter gestorben?

Warum hüllten sich alle in Schweigen?

Die vertraute Amme der Stiefmutter, Frau Wang, die Hu hieß, sagte, die Mutter sei gestorben, weil sie eine Tochter geboren habe …

Dann hatte sie also die Mutter umgebracht?

War sie aus diesem Grund aufs Land zur Großmutter geschickt worden?

Hatte die Mutter sie, solange sie lebte, je verabscheut? Hatte sie je bereut, sie geboren zu haben?

Je älter sie wurde, desto weniger wagte sie zu fragen.

Der Tod der Mutter war für Dou Yan eine Wunde, die niemals verheilen würde.

Tuoniang war es, die ihr die Wahrheit sagte, und als sie sich der Befragung durch die Großmutter stellen mußte, entgegnete sie: »Ich verstehe nichts von diesen großen Grundsätzen. Ich weiß nur, daß Wang die siebte Herrin umgebracht hat, und Wang ist die Feindin des vierten Fräuleins; das vierte Fräulein darf doch den Feind nicht zur Mutter machen! So wie Ihr handelt, helft Ihr dem vierten Fräulein nicht, sondern schadet ihm und stürzt es in die Untreue!«

Dou Yan erinnerte sich bis heute an den Schrecken im Antlitz der Großmutter.

Danach sagte die Großmutter nichts mehr und ließ Tuoniang auf dem Gut zurück.

Wie viele Menschen hatten einst der Mutter gedient, und doch war es allein Tuoniang, die sie in acht Jahren gefunden hatte, und allein Tuoniang, die für sie das Wort ergriff!

Man konnte sich ihren Charakter vorstellen.

Dou Yan konnte jetzt keinen Schritt tun und brauchte dringend jemanden, der ihr aufs Wort folgte.

Niemand war geeigneter als Tuoniang!

Als Xiangcao dies hörte, widersetzte sie sich dem Einspruch von Shuangzhi und holte aus eigenem Antrieb Tuoniang für sie herbei.

Tuoniang blickte Dou Yan ratlos an, in ihrer Befangenheit lag eine Spur von Nervosität, und leise sprach sie: »Viertes Fräulein.«

Die Tuoniang von damals war jung, von gesunder Röte, ihr Blick sanft und schüchtern – eine ganz andere als jene Frau mit hagerem Antlitz und wirrem, ungekämmtem Haar, die in Dou Yans Erinnerung lebte.

Dou Yan wurde das Herz schwer.

Sie fragte Tuoniang: »Kennst du … mich?«

»Ich weiß es«, sagte sie leise. »Unterwegs hat Xiangcao es mir erzählt. Ihr seid die Tochter der siebten Herrin, das vierte Fräulein Dou Juan.«

Wenn sie nur wußte, daß sie die Tochter der siebten Herrin war, dann war es gut!

Dou Yan lächelte und nickte, streckte die Hände aus, damit Tuoniang sie auf den Arm nahm, und sprach: »Wir gehen … zur Halle des Langen Lebens. Shuangzhi, führe den Weg.«

Tuoniang nahm Dou Yan ohne Zögern auf den Arm, doch Shuangzhi zauderte sehr und sprach: »Wenn aber am Ende …«

»Ich … will hin!« Dou Yan starrte Shuangzhi an.

Shuangzhi lächelte verlegen.

Xiangcao neben ihr sagte eilig: »Und ich? Viertes Fräulein, und ich?«

Neben einem Menschen kann es nicht nur eine einzige Art von Menschen geben; mitunter wird ein Vorzug zum Mangel und ein Mangel zum Vorzug.

»Folge uns«, sprach Dou Xin.

Xiangcao antwortete voller Freude »Ja« und ging voran, den Weg zu weisen.

Nun blieb Shuangzhi nichts anderes übrig, als mitzugehen.

Die kleine Gruppe machte sich auf den Weg zur Halle des Langen Lebens.

Ein Diener versperrte ihnen die Tür: »Der alte Herr hat befohlen, daß niemand hinein darf!«

Tuoniang sah Dou Yan beunruhigt an.

Shuangzhi war ratlos und hätte beinahe gesagt: ›Ich habe es ja gleich gesagt.‹

Xiangcao jedoch trat lächelnd vor, scherzte und nannte den Diener ›Bruder‹: »Wir kommen im Auftrag der siebten Herrin und bringen die vierte Herrin hinein …« Dann zwinkerte sie der Halle des Langen Lebens zu: »Drinnen geht es doch schon hoch her, oder? Deshalb bringen wir die vierte Herrin her. Wenn du uns nicht glaubst, Bruder, dann geh doch am besten erst hinein und melde es!«

Der Diener widersetzte sich nicht länger und ließ sie in den Hof.

Shuangzhi flüsterte: »Du hast ja einen Mut! Was, wenn er wirklich hineingeht und die siebte Herrin um Erlaubnis bittet …«

»Das wird er nicht!«, erwiderte Xiangcao mit fester Überzeugung. »Wir wagen uns nicht in die Nähe der Halle des Langen Lebens – meinst du, die wagen es?«