Kapitel 220 — Der Schatten des Diebes ruht nicht
Der Hirte der Ödnis · Seite 1 von 4
»Diese Wolke ist groß genug — und doch nicht groß genug. Diese Wolke, dieser Schnee über dem Reich Jingping sind eher eine Warnung.«
Im Westen, am Berg Sumeru, im Großen Donnerklang-Tempel auf dem Goldgipfel: gewaltig ragten die Gipfel empor, und der Goldgipfel thronte über den Wolkenschichten. Der alte Tathagata blickte über das ganze Reich Jingping hin und sah nur goldenen Sonnenglanz, der das Wolkenmeer in ungewöhnlicher Helle erstrahlen ließ.
»Einst, in der langen Geschichte unseres Großen Donnerklang-Tempels, haben wir einen solchen Angriff durch die Himmelserscheinungen ebenfalls miterlebt.«
Unter dem alten Tathagata standen dicht gedrängt zahllose Bodhisattvas, Ehrwürdige und Arhats, und der alte Tathagata sprach: »Jener Angriff durch die Himmelserscheinungen war noch gewaltiger als dieser. Auch damals Schnee, auch damals düstere Wolken; das Volk konnte nicht mehr leben, und so folgte ein Unglück dem anderen, und unzählige Menschen starben. Ehrwürdiger Ku, geh und hol aus der Sutrenhalle die Schriftrolle von Kaiser Ai aus der Kongji-Ära, und schlag Seite eintausenddreihundertsiebenundsechzig auf.«
Ein Mönch mit sorgenvoll gefurchter Stirn erhob sich und ging; nach einer Weile kam dieser Ehrwürdige Ku mit einer dicken Schriftrolle in beiden Händen herbei, schlug die Seite auf, die der alte Tathagata genannt hatte, und las vor: »Kongji, im sechstausendvierhundertzwanzigsten Jahr des Kaisers Ai wandelte sich die Himmelserscheinung; dreißig Tage fiel Schnee, Wolken umschlossen achthunderttausend Li, kein Sonnenlicht war zu sehen. Überall lagen Verhungerte, Räuber und Diebe erhoben sich allenthalben; Kaiser Ai befahl den Göttern und Drachenkönigen, sie zu beseitigen. Im sechstausendvierhundertdreißigsten Jahr des Kaisers Ai fielen Feuersterne vom Himmel, ein Sternenregen wie eine Flut, Vulkane brachen aus, tausendfach und zehntausendfach, die Erde erbebte, der Boden zerbarst in zehntausend Schluchten von tausend Klaftern Tiefe, die Flüsse vertrockneten. Das Meer leer. Und im Jahr darauf verschwand die Sonne, Sonne und Mond verloren ihr Licht …«
Hinter dem alten Tathagata wurden Meister Qiong und die übrigen bis ins Mark erschüttert und riefen: »Tathagata, ist das …«
»Die Ödnis.«
Der alte Tathagata wandte sich um, blickte auf das weite, grenzenlose wilde Land hinter dem Berg Sumeru und sprach: »Was in dieser Schriftrolle verzeichnet steht, ist die letzte Geschichte des Götterreiches in der Ödnis. Der große Schnee und die düsteren Wolken sind nur die erste Warnung. Doch diese Warnung kommt früher, als ich dachte — viele Jahre früher, und viel milder. Offenbar hat das Treiben des Reiches Jingping die da oben aufmerksam gemacht.«
Meister Qiong, Tian Zhenjun und die anderen waren wie vom Donner gerührt und murmelten: »Die Ödnis …«
»Will der Kaiser dieses Unheil beenden, so bleibt ihm nur eines: die Reformen auf der Stelle einzustellen, ein Edikt der Selbstanklage zu erlassen, den Himmel um Vergebung zu bitten und das Volk um Vergebung zu bitten.«
Der alte Tathagata blickte tief und sprach: »Andernfalls ist diese Schneekatastrophe nur der Anfang; danach werden noch furchtbarere Himmelserscheinungen folgen. Dann werden es nicht mehr bloß Schnee und Wolken sein, sondern ein Sternenregen, Vulkane, vertrocknete Flüsse und Seen, verdampfende Meere, und Sonne und Mond — alles verschwindet. Das ist eine Himmelsstrafe: Der Himmel zürnt, doch ertragen soll es das Volk — das ist denn doch zu viel …«
»Ich melde Euch, Tathagata: Der Kronprinz des Reiches Jingping hat jemanden geschickt, der um Audienz bittet.«
Der alte Tathagata stutzte einen Augenblick, dann lächelte er: »Dieser Kronprinz sucht den alten Mönch also doch auf. Lasst ihn heraufkommen.«
»Wie Euer Dharmabefehl lautet.«