Chapitre 251 — Le verbe qui foudroie le cœur
Le Berger des Terres Désolées · Page 3 sur 4
Soit : tu parles de doctrine, je te parlerai de doctrine.
La voie du sage ne diffère en rien de l'usage quotidien du peuple ; ton Dharma du Bouddha, le peuple en use-t-il chaque jour ?
S'il n'en use pas et qu'il ne demeure que consigné dans les livres, à quoi bon le garder ? Puisqu'il ne sert à rien, autant le brûler.
— Misérable démon ! » Le moine, fou de rage, s'apprêta à se jeter sur lui : « Hérésies et propos pervers ! À tout bout de champ tu veux brûler les sūtras et anéantir le Bouddha : ta nature démoniaque est décidément profonde. Je vais te régler ton compte ! — Un instant. » Shen Mu leva la main et sourit : « Tu veux me tuer ; je te le demande donc : les sūtras t'autorisent-ils à ôter la vie ?
» Le moine s'arrêta, maîtrisa sa colère : « Les sūtras exhortent à la bonté et interdisent de tuer.
Mais devant un démon, le Bouddha lui-même connaît des heures de courroux, des jours de soumission des démons ! » Shen Mu demanda : « La petite herbe, est-elle une vie ?
— Naturellement », dit le moine, la mine boudeuse.
« L'herbe produit des graines, et beaucoup de ces graines sont des céréales ; les céréales aussi sont des vies.
Pourquoi manges-tu des vies ? Chaque jour tu jeûnes et récites le nom du Bouddha, tu penses au bien, au beau, au vrai, et tu ne sais pas combien de vies tu engloutis à chaque bouchée.
Plus tu vieillis, plus tu manges de vies : de quel front parles-tu de cœur de Bouddha et de bonté ?
» Il tira du sac Taotie une graine de fleur, la posa dans sa paume et déploya la Technique de l'Essence Terrestre de la Création.
La graine poussa une jeune pousse ; la pousse grandit, les radicelles brisèrent l'enveloppe, et en un instant une herbe spirituelle s'éleva dans sa main, tendre et fraîche ; elle poussa un bouton, le bouton frémit doucement, et la fleur s'épanouit, d'une beauté éclatante. « Est-ce beau ? demanda Shen Mu.
» Le moine, comme fasciné, hocha la tête : « C'est beau.
» Shen Mu lui remit la fleur : « La graine de fleur, comme les céréales, est une belle vie. Combien en as-tu mangé ? Quand leur rendras-tu la pareille ? Si les plantes avaient une âme et cultivaient jusqu'à devenir des spectres, ne crieraient-elles pas en pleurant que tu as dévoré des millions des leurs ?
Songes-tu que d'innombrables âmes en peine d'herbes et de fleurs t'encerclent et attendent jour et nuit que tu paies ton dû ?
» Le moine, tenant la fleur à deux mains, eut le visage de plus en plus terreux : la beauté éclatante de la fleur lui parut soudain monstrueuse et terrible, réclamant sa vie.
Brusquement il s'assit en position du lotus, les larmes aux yeux : « J'ai mangé d'innombrables membres de ta race ; mon péché est immense, impossible à laver ! Puissé-je me réduire en cendres pour te nourrir ! » À ces mots, un feu karmique s'alluma tout autour de lui et réduisit son corps en cendres en un clin d'œil ; mais ce feu, bien qu'il l'eût consumé, ne brûla pas le moins du monde la fleur. Celle-ci tomba dans les cendres, plus éclatante que jamais. « Poussière à la poussière, terre à la terre : à cultiver le Bouddha on n'arrive à rien, sinon à servir d'engrais à une fleur.
» Shen Mu se courba, rassembla les cendres, y planta la fleur et dit : « Moine, tu as été inutile toute ta vie, et voilà que mort tu deviens utile. Cette fleur poussera bien, j'en suis sûr ; elle donnera beaucoup de graines, d'où naîtront d'autres fleurs, et tu peux t'en réjouir sous terre. Tes cendres sont l'engrais : une fleur n'est pas le peuple, mais elle aussi ne diffère en rien de l'usage quotidien du peuple. Bien, nous voici frères dans la même voie.
» Il se releva, promena son regard alentour — bien qu'adolescent, il avait l'allure d'un chef de secte — et dit avec aisance : « Quel autre grand moine veut encore débattre du Dharma avec moi ? » Un silence total l'enveloppait. Le regard de Shen Mu croisa tour à tour celui des moines à la mine solennelle et digne ; chacun se hâtait de détourner les yeux, n'osant soutenir son regard.