Chapitre 248 — Le retour au monde des mortels
Le Berger des Terres Désolées · Page 2 sur 5
Il y avait encore des moines d'autres espèces parvenus à l'éveil, qui ne semblaient pas appartenir à la race humaine. Shen Mu et les siens s'approchèrent ; Shen Mu salua : « Frère aîné.
» Le vieux Tathāgata se leva précipitamment et lui rendit son salut : « Frère aîné. » À peine fut-il debout que les autres gardiens de la Loi, vénérables, bodhisattvas, arhats et vajras se levèrent tous à leur tour et dirent d'une seule voix : « Frère aîné ! » Les salutations achevées, le vieux Tathāgata leva la main pour inviter Shen Mu à s'asseoir ; Shen Mu baissa les yeux : le siège était un coussin de jonc, et s'il s'y asseyait, il serait bien plus bas que ces moines flottant dans les airs.
« Petit Shen, assieds-toi, un point c'est tout », dit le vieux maître Huo.
Shen Mu prit place ; aussitôt une force douce le souleva, lui et son coussin, pour le déposer sur le dos de Long Qilin : il avait fière allure.
Le vieux Tathāgata regarda le vieux maître Huo et sourit : « Mon disciple, as-tu donc en fini avec le monde des poussières rouges, et comptes-tu rentrer au temple ? » Le vieux maître Huo dit : « Rentrer au temple ?
Il y a un mont Sumeru dans mon cœur, et dans ce mont il n'y a plus de Bouddha. » Le vieux Tathāgata sourit : « Le jour où il n'y aura même plus de mont Sumeru dans ton cœur, tu seras un Tathāgata.
Bien, bien.
Dépose donc ta femme et ton enfant : je ne tarderai pas à entrer en nirvana, et c'est toi qui dirigeras le Grand Temple du Tonnerre. » Le vieux maître Huo secoua la tête : « Si je le dirigeais, je massacrerais tous les tonsurés de la montagne.
» Les gardiens de la Loi et les arhats changèrent de visage ; l'un après l'autre, ils éclatèrent d'indignation, le visage courroucé.
Le vieux Tathāgata dit : « Tu t'obstines encore dans ton erreur.
La dernière fois que tu gravis la montagne, je suis revenu au plus vite, et pourtant je suis arrivé un pas trop tard. Tu sais que je te garde les sentiments d'un maître pour son disciple ; tu t'es tranché le bras et me l'as envoyé.
Mais, songeant que tu finirais un jour par en finir avec les affaires du monde et que tu reviendrais au Grand Temple du Tonnerre, j'ai ordonné aux moines de déposer ton bras dans la Pagode des Dix Mille Apparences, dans l'espoir du jour où tu reviendrais sur le droit chemin.
Tu connais mes intentions.
» Le vieux maître Huo dit d'un ton grave : « Je le sais. Mais ma femme et mon enfant sont morts de la main du Grand Temple du Tonnerre ; une dette de sang, une mer de sang, il faut la payer. » « Enfant insensé ! » Le vieux Tathāgata lui asséna le coup du réveil : « Femme, enfant, tout cela n'est qu'illusion, bulle et ombre, une guenille puante ! Si tu avais la nature de Bouddha, tu saurais que les liens du mariage et les fruits du karma ne sont, au bout du compte, que vide et vanité.
» Le vieux maître Huo entra en fureur : « Vide et vanité, mes fesses ! Je me suis tranché le bras moi-même, et vous n'êtes toujours pas satisfaits ?
Vous vouliez encore tuer ma femme et mon enfant ?
Quoi, la femme et l'enfant ne sont qu'un squelette fardé de rouge, une entrave de démons ? Et alors ?
Moi, j'aime ce squelette fardé de rouge, qu'est-ce que ça peut te faire ? Si je t'appelle mon maître, c'est pour te faire honneur, parce que j'ai besoin de toi ; gros moine, si tu continues à radoter, je te renverse, je lave ton Sommet d'Or dans le sang, je massacre tous les ânes de tonsurés de ta montagne ! » Sur la montagne, tous les moines changèrent de couleur ; aucun ne tenait plus en place. Shen Mu non plus ne s'attendait à cette explosion soudaine du vieux maître Huo.
Celui-ci avait toujours été pondéré et posé, le plus posé du village, l'homme que le vieux boiteux admirait et vénérait le plus ; et voilà qu'une fois déchaîné, on ne pouvait plus l'arrêter.